Мне это расценивать, как приглашение?:)
И чье несовершенство? Надеюсь, не мое.:rolleyes:
Версия для печати
и валграинд нужно вытащить
Спасибо, конечно. Но что-то мне подсказывает, что если я вдруг соберусь в Киев, г-н Крысолов испарится, как пролитое пиво на асфальте в жаркий полдень. :D
Вальгринд там ближе живет, вот ее бы я повидала с удовольствием. :)
А корпоративный гот - это ты?:)
Подтверди свое намерение побыть экскурсоводом ближе к июню и посмотрим, получится ли. :)
Чтобы злобный г-н Фрайцайтер не ругался на личный чат в топе, выложу стихотворение одно, очень мне нравящееся.:D
***
Раздвигая заросли
Ежевики
Ленивый медведь
Ел ягоды
Колючками ранил
Тяжелые лапы
ПОДТВЕРЖДАЮ ВСЕ ВЫШЕИЗЛОЖЕННОЕ
Обоим устное предупреждение, за повторное нарушение - двойная санкция сразу :mad: туристический кружок организуйте в простой болтовне, здесь тематический форум + как правильно было отмечено не личный чат. А вообще, совет вам, да любовь ну и всего по обстоятельствам в пропорции (с) :D:D
Ты как смерть с косой - не ждешь, а она вот она, стоит у постели.:)
я, конечно, дико извиняюсь - или мне это кажется - ты всегда говоришь такие или типа того слова в адрес мною постимых текстов? :embarass:Цитата:
Изначально опубликовано Найси
ну мне мешают запятые) я и думаю вот так, без знаков препинания. а зело образованным в интернет вообще выходить не следует - культурный шок неминуем) (впрочем, и на улицу тоже ;) )
Сама в шоке от того, что мне лезет в голову... Я потеряла всякие критерии оценивания, всякое чувство меры и красоты... Короче вот:
Треньканьем струн старого гравия*
под глухим брезентовым небом –
в детский кулачок озябший
сжималось
и вздрагивало
подступившее к горлу сердце…
Вздрагивал воздух в конвульсиях сумерек –
неизлечимо серый.
Пахло горящей грозой.
Капли дождя убивали насмерть
песок вокзальный.
Сыростью и сиротством
вздыхали курганы гравия,
и каждый камешек маленький
всхлипывал, как ребёнок, –
нет, – как зародыш невыношенный -
выплюнутый нутром...
И на каждый – бездна смотрела в упор,
словно гадала – кого возьмёт первым…
А я и не знала,
что камни боятся смерти…
Хотя чего им…
казлось бы…
Клокотаньем тяжёлых котлов,
горловыми спазмами гнева
со всех концов наступало
небо…
Слезами катилось из глаз…
И даже из-под земли…
небом дуло изо всех щелей –
старым, холодным, страшным…
Душным…
Небо душит.
Небо задушено пустотой.
Дым оплетает паутиной
Мою душу.
От дерева к дереву –
в лихорадке мечется ветер –
хрипит, задыхается, злится,
с остервенением рвёт
извивающуюся чёрную цепь на перроне…
И выпучив обезумившие звенья
она кричит: «За что?»
Я знаю: ты где-то здесь…
Слишком больно,
чтобы это был кто-то другой…
Я ищу тебя в переплетенье ветвей и ветров,
в серой, густой пустоте,
всматриваясь в тишину...
Воют собаки…
Я слышу, как горят их глаза…
Ты где-то совсем близко.
Рыбьи глаза фонарей молчат.
Луна зреет, как опухоль.
Ещё минута
и её вскроет
скальпель паровозного гудка…
Я знаю: ты где-то рядом…
Я вижу (во сне?):
Ты идёшь по сгоревшей степи,
переступая через раздутые лошадиные трупы…
(Боже, откуда?!)
Кровь полыхает на твоих щеках…
Ты умываешься пожарным заревом…
Я сплю?
Во сне обнимаю пугало…
Глажу шершавое ведро,
смотрю в его дыры
и вижу твои глаза…
Дыры плачут дождём и лаской,
запекшиеся раны всё ещё сочатся ужасом…
Печаль опекла ладони.
…Я прячу обожжённые холодом руки
в твои мокрые лохмотья…
Я жду, когда гнилые тощие палки,
обгаженные воронами,
скрестятся в смертном (бессмертном?) объятье
на моей спине…
В тот миг мы сгорим –
мы впервые согреемся…
Ты будешь рядом…
Где-то вдали громыхают составы,
ржавым червем по ржавой дороге…
всем нутром переваривая, перемалывая боль –
в кривую клоаку – даль.
Уходят, скрипя и охая,
составы, гружёные мясом…
В их кишках затевается оргия…
Мы приглашены?
Прокажённые…
Значит есть надежда,
что нас не съедят…
Наши грёзы – глисты,
зажатые в капкане мозга…
Роковое, раковое пятно –
Воспалённое солнце вдали.
Поезд уходит в него –
кровь – в кровь.
Мы пойдём за ним…
Я знаю: мы отправимся вместе.
Твои чёрные раны болят,
когда ты чувствуешь мою душу
у себя за спиной…
Мы пойдём за ним.
…И небо набившись ватой в ноздри, в уши, в грудь
втянет нас в себя.
И мы уже не сможем дышать…
Ты будешь рядом…
Да, мы пойдём за ним…
Ведь что-то уже несётся за нами –
…ты слышишь?
Где-то вдали громыхают составы…
В их кишках затевается оргия…
Я знаю: ты где-то рядом…
Кровь – в кровь.
* Всему виной эта строчка из стихотворения моей знакомой...
иные строчки - отвратительны просто, иные - прекрасны) иные - пощечина хорошему вкусу, иные - вообще то, что нужно) -- неплохой микс, [IRONIC]сбалансированный[/IRONIC]. равнодушным не оставляет зато. а это много)
очень понравилось начало (первые 23 строчки)
потом - много стилизаций и игры с эффектными образами и чем дальше, тем сырее и необработанней текст
вероятно, написано ночью, сплошняком и за раз, хороший материал для доработки
Был серый и дождливый день
(как вечность каждый миг),
Когда бесшумно, словно тень,
он предо мной возник.
Он был бледнее белых роз
и кутался в пальто.
Он подошёл и произнёс:
- Меня зовут Никто.
Тебя искал я, чтоб забрать
с собой твою печаль,
и снов тревожных злую рать,
и сожалений гарь.
Любви осколки соберу
и унесу с собой,
я память исцелю твою,
Ну, а потом - домой...
- А где же ты живёшь, Никто? -
я у него спросил.
- Нигде... - ответил тихо он,
и сел, и згрустил.
- Нигде, никак и никогда,
моё жилище - тлен,
года, и талая вода,
и безвременья плен.
- Зачем берёшь ты мою боль,
и что взамен ты ждёшь?
он усмехнулся:
- Разве я на Дьявола похож?
Мне не нужна твоя душа,
не нужен звон монет.
На твой вопрос есть у меня
вполне простой ответ.
Всё дело в том, что проклят я
уже давным-давно.
Горька любая мне еда,
и не пьянит вино.
Я буду долго собирать
куски людских сердец,
пока не разрешат мне снять
терновый мой венец...
- За что, дружище?! Как же так?
И как велик твой грех?
- За то, что девичью любовь
я поднимал на смех.
За то, что сердцем не любил,
хотя, признаться, мог.
За то, что я боготворил
лишь то, что между ног.
Я души женские вскрывал
словесным долотом,
в ничто любовь из превращал,
и вот теперь - Никто...
Он замолчал. А я терпел
из всех последних сил:
догадка мне пришла извне,
и я-таки спросил:
- Имел ты имя меж людьми?
- Оно тебе знакомо...
- Так говори же! Не томи!
- Джакомо Казанова...
Нелохо, если так.)
Но я сделала вывод, что свой выбред мне лучше не записывать. Просто у кого-то подсознание (настоящие мысли и чувства) лежит можно сказать на поверхности. И у таких людей, "поток сознания" действительно выходит гениально. А у кого-то - как у меня - "подлинное я" скрыто под толщей стереотипов, и чтобы добраться до своих настоящих ассоциаций надо усердно покапаться в котелке.:) А потому писать сплошняком - бессмысленно. Ничего, кроме бенальщины не будет. Мне нужно старательно выуживать из под ментального барахла каждое слово, пока не найдётся ТО САМОЕ - своё собственное.
Почти угадал.;)
Только не за одну ночь, а ночи за три - урывками - во время бешенного дописывания статьи по литературоведению.:D
А после, когда я это всё вместе перечитала, стало дурновато...(
Я сама чувствую, что не там сплошная сырость. Стихотворения как такового нет. Есть пост-рефератный бред. Хотя, возможно, это во мне говорит тяга к традиционным рифмовано-размерным формам. Но в любом случае в этом виде я его не оставлю.)
Степной волк, похоже поэт идеи или сюжета. У него почти в каждом стихотворении какая-то конкретная мысль или история. Невнятные интенции не для него однозначно.;) Вобщем, кул.)
чего-то как-то не по сезону получилось...
ну да ладно! - некоторые понятия внесезонны:rolleyes:
Капает время-вода,
А впереди - бесконечность,
Вновь из осколков льда
Сложится слово "Вечность".
В сводах зеркальных аркад
Хрупким снежинкам не тесно,
Но не хватает места
Тому, кто тебе был бы рад.
Дыханье Царицы Снежной
Коснётся тебя небрежно:
Гордись же, о, Кай, и ликуй!
Память укрой мягкой шубой,
И в сердце сквозь мёртвые губы
Вольётся зимы поцелуй.
Красиво. Мне определённо нравятся твои стихи.
Просто по настроению, хотя бы.
Была задумка создать эталон светлого декаданса.
Согнал пригодные образы и воспоминания в одну стаю.
Сырой вариант стиха свел в Синткафе: синтюшник в чистом виде и в правильной обстановке располагает к очень светлой, наивной и открытой романтике.
Потом изъяны в форме поправлю.
Если будет времени поболее, - переделаю в сонет и кому-нибудь посвящу.
Кстати, у кого как идет «производственный процесс» написания стихов?
Интересно.
***
Истает морока дневная, истает,
Пусть сгинет сухим пустоцветом.
Нас скроет ночь вороньей стаей
И встретит празднеством приветным.
Багровый всполох фейерверков
Взметнется от седой земли.
Уже лучатся и не меркнут
Ликующие бездны глаз твоих.
Кошачею походкою легка,
Ты запятая среди точек,
Ты – пластика скольжения смычка,
Затейливый изящный почерк.
Весь город стал иным. Смотри,
Как оживает совершенство манекенов,
Скользят в зеркальности витрин
Все наши двойники, как тени.
Закончился брусчатки камень,
Ступени поведут лишь вверх
И будут таять под ногами,
И будет слышен звонкий смех...
Над медленным Днепром и малахитом островов
Сонная гора выбита из тьмы,
Длится танец на площадке смотровой,
Только небо, воля, мы...
Последняя строфа как-то не вяжется, по моему ощущению. А в остальном мне нравится.
мужская и женская рифма вперемежку :(
от этого ломается ритм и спотыкаются глаза.
а в общем - неплохо.
мне, например, понравилось.
Мне из последних выложенных вообще ничего не понравилось. Работа мозга и ничего больше.
Найси косит под дуру, а рассекретила, что мой мозг сшил накопленные незанятые образы в стих в процессе поедания двух квазиитальянских паст в Синткафе.
А эмоций он не испытывал, поскольку был накачан антидепрессантами.
P.S.
Найси, когда красивая женщина вешает в аватаре бородатого мужика, я чувствую себя каким-то ненормальным ))
по эмоциям - вот стих-корпоратив, который был написан сразу и без заморочек по форме, навеяно Джеком Лондоном
***
Я ездовая лайка,
Тяну свою упряжку
С хозяином к Клондайку
И мне бывает тяжко.
То пнут, а то поманят
Ломтиком лосося.
Когда тянуть устану,
Меня, наверно, бросят.
Не сделают мне гроба,
Соснового, как людям,
Замерзну я в сугробах
На злом морозе лютом.
Rattenfänger вот так вот взял и сдернул с Найси все покровы. Как быть, так и казаться дурой - очень хорошо! :D
А насчет бородатых мужиков на аватаре - это дань уважения, пусть висит. Чувствовать себя ненормальным не надо - я-то ведь не бородатый мужик. :)
Вот стихотворение про лаек - классное.
Мне напомнило один рассказ о привидении. Там один товарищ в Канаде помер внезапно и его тело транспортировали через полстраны на лайках. И на одном привале люди, сопровождающие тело, залезли куда-то на холм, а лаек оставили внизу. Ну и собаки собрались закусить своей поклажей или не знаю, что уж им в голову взбрело, а мертвец возьми и заори на них. А люди наверху, зная, что внизу только покойник, жутко испугались, потому что в той местности людей, окромя них, не было ни души. И к тому же, один из них узнал голос покойного, потому что при жизни с ним хорошо знаком был. Инфернальный такой рассказ.