А кто автор сего рассказа?
Версия для печати
Воспоминание о дне рождения. Хотя если совсем честно, то реальных воспоминаний там кот наплакал (тот, что в подписи:)), а так больше фантазии...
День – прозрачно-золотой ликёр
липко пахнул перезрелой ленью,
будто благовонные поленья
кинул кто-то в солнечный костёр…
Мы проходим по-кошачьи томно
( – нам ли дело до мышиных стад?),
видя сквозь гремучий лучепад
город, как грядущее огромный…
Тонут в топкой птичьей тишине
разговоры добрых детских улиц…
Смех в ладошку…
Дерзко встрепенулись
звёзды, улыбнувшиеся мне…
Дразнят колосящиеся волны…
Мы спешим от душных глаз, от всех!
Ждёт когтей моих, кроваво-тёмных,
в шоколаде шёлка твой орех…
Тонем…
Трав отравная услада
и тишайшего теченья взлом…
Тают тайны…
Взрыв нектарных ягод
на губах, сочащихся теплом…
Сладкие трепещущие капли
на молочной шее – жемчуга...
Кружит тополиная пурга...
– Жизнь не может кончиться!
Не так ли?
…А потом –
Коричных, карих залов
жарко-пряный, праздничный уют…
Смотришь (в полыхающих опалах
чёртики бессонные снуют).
Злых теней надламываешь пики,
колкий околдовываешь страх,
в пляс зовёшь рубиновые блики
на моих серебряных перстнях…
Дым волос…
Свечной, свечёный сумрак,
холодок светящихся глотков…
Хрусталём облитых огоньков –
нежное биенье…
Переулок…
Потревоженный метнулся куст
в лужу мрака... По домам успеть бы!
Хруст ветвей и слов горящих хруст:
– Мой пожар тебя догонит, ведьма!
Наглядеться бы ещё, нажиться!
Но черны пугающе углы…
Точен выстрел часовой стрелы.
– И попробуй только не присниться!
читаю стих: мозг разбирает текст, как конструктор "Lego", и говорит "ну, есть рифмы на одни и те же части речи, образы эти где-то я уже прочитывал", а все, что "немозг" говорит "классно!". Особо второй абзац.
В качестве компромисса формулировка "хороший, но немного сырой стих для последующей шлифовки темными зимними вечерами, когда такое сочиняться, скорее всего, не будет"
я позавчера между "готикой" (красный абсент с вишневым соком) и "северным полюсом" (зеленый абсент, текила, водка и сок какой-то) бредилось и сочинил что-то, сейчас реставрирую
что-то, вроде
"На исходе жизнь девятая,
Бастет, кошачая богиня,
Мне кошачий рай сосватает.
Беспечальна, не покинет.
По заборам мне не лазать,
Не косить кошачьим глазом,
Не царапать руки резво,
Бесподобен холод лезвий".
про главную героиню стиха - тута:
http://ru.wikipedia.org/wiki/%D0%91%D0%B0%D1%81%D1%82
И опять ничего мне не нравится
В холодной воде замерзает луч солнца
Золотит равнодушную рябь.
Выложи стих, который считаешь эталоном. Любопытно.
По моим представлениям, правильный критик должен доказать свою крутизну как творец или привести альтернативу
Я не критиковала, а сказала, что мне последнее выложенное не нравится. Просто не нравится. Безотносительно талантливости или бесталанности авторов.
хорошо, не критика.
и все-таки любопытно у форумчан узнать:
1. чье творчество/творчества они считаю эталоном
2. как (приблизительно) они создают "ткань" и "музыку" стиха.
я за себя.
сейчас питаюсь символистами, романтиками и декадансом, интересуюсь дохристианскими цивилизациями
пишу стихи по двум вариантам:
1. "мозговой": мозг коллекционирует услышанные, прочитанные, придуманные образы, фразы, потом их накапливается много, появляется или придумывается сюжет, образы сшиваются, но средне. Потом иногда "ловится" некая внутренняя музыка и стих обретает законченную форму.
2. бывают стихи, написанные сразу, но они простенькие и мне не всегда нравятся.
Уж лучше простенькие. Искусство ради искусства мне не близко.
Я лично себя поэтом не считаю, поэтому рассказывать о своих творческих методах полагаю излишним. Все, что я пишу (ну почти все), пишется ровно за три минуты, исключая стихи по случаю, и к моему мозгу отношения не имеет, потому что необработанное со-вер-шен-но.
не пей ты, наверно, эту гадость больше ;)
а если пьешь, то прячь подальше ручку/клавиатуру/диктофон етс))
о, а на это я могу ответить):Цитата:
1. чье творчество/творчества они считаю эталоном
2. как (приблизительно) они создают "ткань" и "музыку" стиха.
1) я стихов не читаю вообще (только если что на ргп), поэтому эталоном не обзавелся))
может только - александр васильев и тот безвестный гений, что пишет тексты на поздравительных открытках))
2) я - открытая система. во мне происходит процесс переработки. я взаимодействую со внешней средой. из внешней среды ко мне приходят сигналы. зачастую, сильно искаженные. чем сильнее искажения и помехи, тем лучше. этап переработки...я не знаю, как это функционирует. в итоге на выходе получается готовый текст. =)
все просто, вспомните процессы пищеварения)))
А, да, я тоже стихов не читаю почти. Ничьих. Ну разве что в этой теме.
угу, часто избыток потребления информации (литература, музыка и проч.) мешает влияниями и просто загрузом мозга лишней информацией
я тогда по возможности делаю периоды неслушания и нечитания
но иногда полезно, чьи-нибудь слова сподвигнут на переработку или создание чего-то своего
вот от Walgrind есть двойная польза: помимо неплохих стихов, она "живая"
в смысле, обычно читаешь упокойных классиков, но на подкорке бывает мысль: Байрон был лордом, Толстой - графом жили во многом чужим трудом и могли поблажить.
А тута человечек живой без регалий и ренты ))
но читать только прозу, наверное, неправильно
Спасибо за критику.)
Насчёт технической сферы - не только о себе любимой, а вообще...
Иногда, как ни парадоксально, стоит выбор: написать понеобычней, потехничней, помозговыворотней или написать искренне то, что чувствуешь, даже если это будет банально и шероховато? Я сейчас всё больше склоняюсь ко второму. Я не гворю, что это стопроцентно правильный путь, но вот так вот... :embarass:
На закате дня,
На закате дней,
К небесам подняв
Крик немой ветвей,
Искупленья ждёт
Искушенья сад,
И всё время жжёт
Спину чей-то взгляд.
Не сыграть с судьбой
Нам повторный блиц,
Над тобой конвой
Из бесстрастных лиц,
Сохранит мороз
Прошлой жизни след,
Да? - звучит вопрос,
Нет...- звучит ответ...
позволю себе тебя поправить:
- А вы какие читали?
- Никаких я ваших стихов не читал!
- А как же вы говорите?
- Ну, что ж тут такого, как будто я других не читал?
(с)
смысл принципиально разный получается. и этта..без обид))
в связи с общим коматозным состоянием форума этот раздел тоже как-то заглох..ничего не появляется. жалко..=\ я бы (да-да) что-нибудь сейчас с удовольствием почитал) такое...готичное)
Вечер. Ветер. Сумрак. Тени...
То ли небыль, то ли быль.
Дрожь по коже, яд по вене,
В руки - звёзды, в сердце - пыль,
В душу - снег...
Опять украдкой
Расползлась ночная даль.
Серой кошкой мягкой, сладкой
Прыгнула на грудь печаль.
Ноты. Строки. Руки. Лица...
Сломанный калейдоскоп.
Память - ласковый убийца,
Только ей не скажешь: Стоп!..
Ни ответа, ни привета,
Смех в измученных глазах.
Песня юности пропета
На семи чужих ветрах.
Кофе, рюмка, писем стопка,
В рамке маленький портрет.
Разум спрашивает робко:
Почему???
Ответа нет...
стеной волк, ты вроде товарищ адекватный, поэтому решил сделать ремикс на твой текст. меня всегда привлекало случайное искусство. недавно я обратил свое внимание на программы-переводчики. сейчас они зело умные пошли, хорошо переводят. вот раньше были...переботинок ваш компьютер и все такое.
список итераций следующий:
русский-французский-русский-немецкий-русский-испанский-русский-английский-русский.
итак, слово машине:
Вечер. Ветер. Темнота. Оттенки...
ИЛИ небыль, или быль.
Колебание согласно коже, отравите согласно сухожилию,
В руках - звезде, в сердце - пыль,
В душе - снег...
Снова тайно
Далекий с ночи auseinandergekrochen.
Мягкая сера, милая кошка
В соте в грудном горе.
Марки. Линии. Руки. Люди...
Сломанный калейдоскоп.
Память - нежный убийца,
Только Вы не будете говорить с этим: ноги!.
Ответ, salvamiento,
Смех в подвергшихся к глазам пыток.
Молодежная песня спета
В 7 иностранных ветрах.
Это разделяет кофе, стакан, письмо,
В пределах маленького портрета.
Причина просит пугаться:
Почему???
Ответ не присутствует...
мой первый "декадентский" (где эстетские образы, по существу, важнее, чем эмоция, смысл и сюжет) стих, который мне давненько жутко нравился
чудненько в перерывах между реализацией планов по мировому господству и достижению абсолютной крутизны валятся на диване, тянуть хитрый чай, мурлыкать чего-нибудь и играться с образами
сейчас я вижу в нем шаблоны и изъяны, но он мне дорог в таком виде и ремастерингу не подлежит
***
Мне часто снится
Твой профиль, обрамленный золотом,
Твои ресницы,
Подобны бабочками приколотым.
Задумчивые зеркала,
Что по утрам в тебя смотрелись,
Улыбки неразгаданная прелесть,
Что к тебе всегда влекла.
Ты была той запятой,
В «казнить нельзя помиловать»,
Ахиллесовой пятой,
Властной силой.
Но и дурное снится мне,
Как догорают твои фото
И свернувшись, потемнев,
В белый дым взлетает кто-то…
Цветок гордыни засверкал
И серебром раскрылся в сердце.
И как осколкам тех зеркал
Нам выпало навеки разлететься.