Но можно ведь и совместить - быть поэтом-химиком, ну или пастухом-поэтом. Да даже прежний папа римский вон стихи сочинял на досуге. А пользы от него было огого сколько!
Польза и вред - это такие понятия нечеткие вообще.
Версия для печати
Но можно ведь и совместить - быть поэтом-химиком, ну или пастухом-поэтом. Да даже прежний папа римский вон стихи сочинял на досуге. А пользы от него было огого сколько!
Польза и вред - это такие понятия нечеткие вообще.
был тут уже один поэт-химик. коросом звали... :rolleyes:
Вообще, это Базаров сказал. Вряд ли он имел в виду химика в смысле "поднятия настроения".
Базаров только базарить и мог. Падумаешь - авторитет!:p
(если я правильно помню. это ж "Отцы и дети"? так?)
Базаров был редкостный дурак.
Степной Волк, а чего это ты иронизируешь насчет того, что скучаешь по моим виршам?:wtf:
С чего ты взяла? я на полном серьёзе говорил и говорю: почитал бы чё-нить от Найси :)
Костерком остывающим тлеют
Дни, ушедшие в пропасть времён.
Лишь они ни о чём не жалеют.
Словно долгий неправильный сон,
Память снова терзает твой разум,
И на выдохе смолк тихий стон.
Серым шлейфом бесцветного газа
Мир вокруг укрывает тоска:
Не нарочно, не сильно, не сразу.
Кровь стучит в поседевших висках,
И пытается память добраться
До остывшего сердца куска.
Запускает холодные пальцы
Прямо в душу, в святая святых.
И её распинает на пяльцах.
Твоё прошлое – высохший жмых,-
Размочила дождливая осень,
Ты теперь неживой средь живых…
Ну, а память прощенья не просит.
Степной Волк, из последнего могу только это::D
***
Одиночество -
Странная вещь
Может быть, я бабочка?
Ее крылья я вижу у себя за спиной
Раскрытые
Только в сердце воткнута острая булавка
И ничего больше нет.
Мистер в шляпе, вас больше нет!
Полы пальто больше не тронут асфальт
Что ж говорить, куплет уже спет
А о смерти уже не огласит геральд.
Строки ложатся как шлюхи
На белый листок в плюшевой лапе
Кто поможет развеять лживые слухи?
Эй, кто-нибудь видел мистера в шляпе?
Симфония памяти играет в вагонах метро
Роль скрипки досталась стерве - костлявой.
Вам снять перед ней шляпу пора бы давно
У нас червь в мозгу засел мыслью стеклянной...
Время бежит, бежит и бежит
Оно льется сквозь пальцы крупицами соды
Ветер нас вместе с вами в небе кружит
А шляпы все не выходят из моды...
Тиниен, да ты мои стихи читаешь?:)
Нет, я Снега читаю, а твои просто подвернулись:)
Тиниен, да, Снег крутой, а я так, жалкий сочинитель. :)
Снег, не подлизывайся. :) Перепиши лучше предыдущее стихотворение без ошибок.:)
Да где вы их находите?! *побежал за словарем*
З.Ы. ничего я не подлизываюсь!:)
Снег, Геральд - это имя. А ты имеешь в виду герОльда. Или это у тебя стихотворение про дяденьку по имени Геральд? И у кого это "у нас" засел червь? Ты от чьего имени рассказ-то ведешь?
Ну картину я представлял так: дядька в шляпе и три пацана:) а орфография стадает, это да...
Решил сунуть сюды свой стих, ИМХО он довольно железный, ржаво-индустриальный:
Нойз опять вонзает в воздух
Ржавый прут отравляющей стали
Столь блестящими были звезды,
Но в асфальт мы их закатали!
Заводов заброшенных вечность -
Опилки судьбы на коленях,
Отбойник стучит в бесконечность
Развивая отметины лени.
Лязг железа и гвалт канонады!!!
В синем мареве супертаблеток
Я резвился вчера до упаду,
Переехав останки "Ранеток"...
Но сегодня садился в машину
И узрел новый путь Растворенья,
И услышал - запела резина
Моего безумья. Твоего Обретенья.
Железобетон - это поле
Моих почерневших конвульсий.
Эта ржавчина - боль. Снова воля,
Крови-плоти с металлом на пульсе.
Г-н Урбанизатор, признавайтесь, это же песня, да? Поете, небось, где-нибудь свои ржавые творенья.:)
Да, пробовал наигрывать, пока что на компе. Токо прога оказалась попсовая и лажа на ней полнецкая. Вот когда на синт насобираю...
А пчему вы сразу =>> вывод, что это песня?
Потому что похоже на песню.
Вот почему.
Это просто текст, а не поэзия.
Вот почему.
мне на этом пути не увидеть
Дороги конца. А есть ли смысл?
Сместь правды и вымысла...
Я научусь тебя ненавидеть!
Вырежу сердце тупыми мечтами.
Рану зашью нитями боли.
Она пройдет. Много выльется крови.
Надеюсь ночь еще расцветет своими цветами...
Вот что внутри твориться...